A 15 h à l’abribus. On descend en ville. Pas de portable pour s’enquérir d’un retard. Années 90. Autre époque. Les cassettes qu’on rembobine avec un crayon. Les tubes à la radio enregistrés sur les bandes. J’ai pas les débuts, le temps d’appuyer sur les deux boutons simultanément. La valisette pour ranger les cassettes, les écouteurs du walkman, deux coussins de mousse qui font une … Continuer de lire {Texte} Abribus
Avant de parler d’elle, parler de sa taille, sa forme, son aspect. Avant qu’elle ne prenne corps sous nos yeux, comme dans notre esprit, il faudrait la trouver. La débusquer. Car te connaissant un peu, je sais tellement, que tu aurais choisi, le trou le plus sombre, la cache la plus indétectable, le bout du monde le plus reculé, pour la planquer de tous et … Continuer de lire {Texte} La Boîte
Ma grand-mère Jeanne était invincible. Enfant, je ne saisissais que la partie émergée de cette invincibilité, sans d’ailleurs en avoir vraiment conscience. Comme toute femme, si elle avait cédé le bout de la table à mon grand-père, elle régnait maîtresse sur la maisonnée et sans doute, sur nous tous. J’étais admirative de son énergie et des quantités de choses qu’elle était capable d’accomplir, la plupart … Continuer de lire {Texte} Le panier de Jeanne
Hier j’ai eu l’occasion de participer à un atelier d’écriture, animé par Dominique Sampiero, scénariste de renommée nationale (Films « Ça commence aujourd’hui » ou « Holy Lola ») et écrivain (dernière parution à La Boucherie Littéraire, « Où vont les robes la nuit »). Cet atelier, avec ses consignes, permet d’actionner un processus créatif, dans un minimum de temps (10 minutes) Ce moment éveille en moi de nouvelles possibilités que … Continuer de lire {Texte} Écrire avec Dominique Sampiero
Eclair au chocolat ! Hey Claire ! Au chocolat ! Éclats de rire de l’assemblée de têtes blondes. Clair de lune, clairon, clerc de notaire, éclairage… Le champ lexical bouillonne, un mot en entraîne un autre et me voici rouge de honte. Fallait-il choisir pareil prénom pour sa progéniture ? « Tu aurais été un garçon, ça aurait été Simon. » Simon ? Comme Simon Pierre dont nous a … Continuer de lire {Texte} La Pétition
Je voulais tondre la pelouse et puis je ne sais pas. Y a comme un truc qui stoppe l’élan et ce n’est pas forcément le vent dehors ou le gris du ciel de mars… C’est cette sensation qui saisit comme ça sans prévenir : ah oui, c’est vrai, tu n’es plus là. Difficile d’imprimer. On ne te reverra jamais. Y a des moments je me … Continuer de lire {Texte} Suzanne
De ton jardin au mien Un goût d’amande dans tes yeux sages Et nos doigts pris dans le grillage A l’orée de nos jeunes matins. J’en ai passé du temps tu sais Sur la pointe de mes pieds La soufflante tortue brandie Se débattant mécontente. Puis les murs furent franchis Et la porte de ta chambre béante Sur ce mikado épars toujours Contre le bois … Continuer de lire {Texte} La Tortue
Elle me ressemble. De grands yeux bleus qui aspirent tout, prêts à conquérir le monde, une force de caractère déjà. Héritage. « Tu te moques toujours de moi ! » se plaint ma mère à table. Mon frère et ma sœur s’y mettent. A bonne école, nous avons la taquinerie facile. Et toujours c’est elle notre gentil bouc émissaire : ça ne loupe pas. Repas de famille … Continuer de lire {Texte} La Mère petites-boîtes
Cette nouvelle a remporté en mai 2016, le 3e prix du concours « A demi-mot » initié par des étudiantes de Saint-Lô. Merci à mon ami Wen Saint-Clar pour les relectures. Bonne lecture 🙂 Claire. J’ai la mémoire d’une odeur. C’est étrange. C’est une certaine odeur tout à la fois si incertaine… Je ne suis pas très clair, je m’en rends compte, mais comment vous expliquer ? Voilà, … Continuer de lire {Texte} Le Flambeau
C’est fragile ici, très fragile… Ça ressemble à l’enfance, aux tournois, saucisses-frites à La Glacerie, à l’ennemi en noir, aux grandes bringues plantées dans la raquette, jambes interminables, bras qui barrent tout, queues de cheval-tresses, pas de jugeote pas assez, encore moins de célérité ; ça ressemble aux chutes sur le bitume, le goudron qui râpe la peau des genoux dans une brûlure, à mes jambes … Continuer de lire {Texte} L’Evidence
Torrevieja – Jour 8 Ici tout s’est construit. Notre enfance mais pas que. Torrevieja, el Chaparral, l’achat d’une toute petite maison vide il y a 28 ans. Numéro 10, un bungalow de béton blanc posé le long d’une ruelle au carrelage rose, face à une maison-couloir.Trois couvertures de laine, une malle en fer, les premiers objets du tournant de notre vie. La pinède, les lagunes … Continuer de lire {Texte} El Chaparral #6
Blonde Thinking on sundays 