Et le noir du café n’a plus le même goût. Poser des mots là-dessus, ne saurait égaler la beauté de ce qui a été pris. Rares sont les matins comme celui-là, un matin où la douceur de ce qui a brûlé, n’appartient qu’à moi. La nuit je mens. Le liquide fraîchement filtré a pourtant tout du café. Est-ce ma bouche tarie de mots et de … Continuer de lire {Texte} Ce qui a brûlé
Écrire un poème qui peine à émerger, ces matins d’hiver frisquets où la couette douillette et chaude est une tentation trop délicieuse. Écrire un poème qui bougonne les yeux clos, et retarde la sonnerie du réveil de cinq minutes en cinq minutes depuis 6h30. Écrire un poème du pied gauche, un poème qui s’enroule de lainages, superpose les couches; un poème qui se frotte les … Continuer de lire {Texte} Écrire un poème
Le Café d’Pierrot, on y vient traîner les coudes le long du comptoir en bois. La tête rentrée dans leur col, prise en étau entre leurs grosses mains, des hommes massifs et trapus, rudes et barbus, laissent immobiles, la fumée de leur petit noir, filtrer lentement au travers de leurs narines. Pensifs, absents, ils s’en vont parfois, le café à moitié bu, et jettent quelques … Continuer de lire {Texte} Au Café d’Pierrot
Blonde Thinking on sundays 